La biotrituradora

Lo que un día fue deja de ser en un instante.

Muelas al compás de unos herzios alocados

que perdieron el lugar para sentarse.

Las ramas y sus hojas al racionamiento del sol estacional

crecieron teniendo en cuenta las rachas de los vientos

que engrosaron su pericia y su cutícula.

De nada vale todo

si el dolor más verdadero es haber perdido la raíz.

Tierra madura de conciencia solemne

       -   carezco de su intimidad   -

Provoco terremotos de angustia y miedo

jugando con mis élitros vanales.

Llamarme a la última cena y dejarme el plato sin comer.

Lágrimas ajenas que friegan mis despojos,

depósitos de comprensión a medio vaciar.

Me gusta correr mi sangre como galgos y mi esperpento es la antesala de mi ser

                       oscuro

        -  hasta ataprar la luz entera  -

y cegarme hasta que la fuerza en alardía

consiga hacerme retraer

                       si me cojen 

A destiempo.

Peter Pan es una puta quimera.