No malgastaré tu nombre en vano Bukowski;
no me iré por las aristas de un paraíso
que se consume en un vaso de whisky.
No seré la polilla esa que liba
néctares prohibidos en las autopistas;
ni seré en una rotonda
el árbol más grande cargado de carbonilla.
No seré de los mares el quejido permanente
de quienes buscan,
con la claridad de una linterna que alumbra
la salvación de sus espíritus,
en el fondo abismal conviviendo con el pez víbora.
No seré una estantería de libros,
pendiente de que alguien pase por ella una bayeta
que limpie el polvo de las páginas
no leídas nunca en la vida;
ni en la habitación de un hotel
seré quien anime al letrero luminoso
que de color inunda un alma perdida
a que se apague y se funda
en un gran lago de caricias.
Por no ser no quiero abrir un día la puerta
y ver en la nevera congelada una poesía,
no quiero armado de pericia
componer un verso
que corra el muerto de risa,
y si me animo a seguir y si en algo
me valgo de valor es que me atiza
un calor infernal,
que nace allí donde el corazón
se sale de sus casillas
y corre por el cuerpo buscando una salida
a esa sensación de ahogo
de quien comenzó con Bukowski
y casi ya él a la deriva,
se encuentra en el puerto
donde iba a descargar la pesquera de su vida
ya cerrado
y en la cantina un cuadro de Neptuno con tridente
encima de una colina.
¡No lo hagas! es la extraña melodía,
que vaga de barra en barra, entre tragos y suspiros.
Por allí tristes poemas desparramados
entre la hojarasca
que al barrerse gritan: ¡Viva la poesía!
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Autor:
jvnavarro (
Offline) - Publicado: 25 de febrero de 2024 a las 05:56
- Comentario del autor sobre el poema: Es este un poema que se me ha escapado. Se ha ido corriendo él cuando le ha dado la gana y por ahí anda, entre fondos abismales, puertos y cantinas, habitaciones de hoteles, rotondas y autopistas. Anda tranquilo sabe que su periplo ya ha finalizado y que desde ahora lo único que debe hacer es dejarse llevar. En estos momentos, ahora, nos encontramos a las 9:56 horas de la mañana, oyendo de lejos una radio y viendo como la luz que viene del exterior es real y no un sueño
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 31
- Usuarios favoritos de este poema: migreriana, SOY.-, Lualpri, José López Moreno., Classman, Martha patricia B, Llaneza, Dante Cruz Velez, María C., Romeo Trigueros
Offline)
Comentarios7
Charles Bukowski.
La sola mención te obliga a ponerte en guardia...Duro de asimilar...Todo un personaje yo lo bauticé, El Tipo el de la inteligencia irreverente.Él junto a Wilhelm Reich revolucionaron la "modestia". Los propios sabios irreverentes. Saludos, me gustó tu obra y la mención de Bukowski. Ese sujeto de letras duras de masticar y más, para reflexionar en la hipocresía y la realidad. Gracias y un saludo.
Muchas gracias por tu aportación muy interesante y por tu comentario hacia mi poema.
Un saludo y abrazo
Un honor leerte Poeta.
Gracias y un abrazo
Gracias por llegarte hasta estás letras y un abrazo fraternal
Sentado sobre la mugre de una banca de cantina
mientras mi dedo cuida de no perder la pantalla
leo tus líneas y por instinto
he ametrallado de miradas
todo mi rededor
Gracias por el comentario y un saludo y abrazo fuerte
No seré de los mares el quejido permanente
de quienes buscan,
con la claridad de una linterna que alumbra
la salvación de sus espíritus,
en el fondo abismal conviviendo con el pez víbora.
Me encanta tu forma de hacer poesía. Un abrazo con la pluma del alma
Interesante es la pluma que rasga tu sentir y lo expresas con fuerza.
Una buena semana te deseo.
muy buen poema, este dia ha sdo luminoso para tu escritura.
saludos JVicenta Navarro👍
Muchas gracias y un saludo amigo
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