Mata

Mata el Sol,

Mata la Muerte,

Mata el Alba,

Mata tu Suerte.

 

Insolación Indolora

que entre Grises y Aromados Jazmines,

Canta el Delirio

del Azar y la Nada.

 

Cumbre Borrosa de los Andes 

de mi Patria

tan Gélida, tan Helada

como los Corazones

que han Muerto.

 

Mata el Olvido,

Mata la Ausencia,

Mata el Espacio 

y el Incongruente y Desalmado

Tiempo.

 

Caminos y Sendas Brumosos,

Rumbos Equívocos

en la Identidad Toda

que no Admite Alguna Residencia.

 

Antigua Voz que Muda 

se Desata

entre los Nudos y Escapularios 

de mi Garganta.

 

Mata el Árido Desierto 

en mil Ciclos de la Antigua Memoria,

entre Sándalos Dormidos

y la Materia Deleznable,

que se hace Trizas

entre los Más Álgidos

Rigores.

 

Mata la Vida,

Mata la Esperanza,

en el Reto que Descansa

en el Inmenso e Inasible

Infinito...

Mata,

Mata,

MATA!

 

(Patricia)