Fuiste

Fuiste ese amor que no logré entender del todo, fuiste un amor fugaz y caliente, pero sin más, ese que dejaba ebrio de sentimientos con tan solo un beso de tus labios y una caricia de tus dedos, fuiste eso que incluso a un poeta le cuesta describir en repetitivas y vanas palabras como si incluso la poesía no hiciera justicia a esto que tenemos 

Fuiste esa caricia bajo las sábanas, ese ruido en forma de gemido, ese cuerpo húmedo, esas gotas de sudor cayendo desde el medio  de tus senos como haciéndome saber qué lo hice bien, mujer tú no fuiste una aventura de un momento o un encuentro a escondidas, tú fuiste algo más, algo que quema de impotencia por no poder explicarlo bien y más sin embargo, bienamada, al intentar escribir sobre esto y fallar, llegando la frustración y rabia a mi otra vez, llegan tus palabras como balas a intentar dirimir

-"¿Cómo escribes sobre algo que no debió pasar? ¿Cómo explicas la magia si al hacerlo la matas?" Y yo, sin poder hacer más, les creo a tus palabras, deseando que no las hayas dicho para tranquilizarme...

Será entonces que, ¿No se ha de escribir sobre lo nuestro? Aunque me hayas dicho ser entre susurros "Tu pequeño y eterno poeta", entonces que así sea, que ni la pluma ni el papel lo sepan, guardando entre silencios y miradas el que deberá ser, nuestro eterno secreto.