HOJAS DE LUNES

Abrimos la ventana del lunes

y el gris nos muestra la indiferente

presencia de la gente, los coches o los árboles desnudos.

Frente a frente sentimos la calidez

que nos ha dejado la noche del domingo.

 

Los demonios maravillosos

nos esperan para hacernos

felices en la ausencia. ¿Será verdad?

 

No puede serlo. La vida nos separa

cada lunes sin hacer ruido,

como el mar borra la arena,

y la calle impasible nos arrebata
 entre su luz y sus rumores
la sonrisa, mientras escuchamos

                        a Edit Piaf tararear las hojas muertas.