Azahares de los Tiempos.

Atrás de la Sombra en Vértigo

se Desdibujan

las Fábricas de  los Hielos.

Atrás, Enmudecida entre Roncas Plegarias

Muere la Noche 

en la Cenicienta Alba.

Fatal es, el Confín de los Universos

Mudos,

Sordos,

Patéticos,

que entre Madejas Arañadas Asombran

Con la Conjunción de un Verso.

Entre Porfías que se Entumecen

en la  Misma Nada,

Abiertas a los Vientos del Nacer

Mueren también Escapularios

de Muertes Torcidas.

En este Otoño que No ha sido

Tapan la Boca Abierta

entre Incesantes Miradas

las Lujurias Asesinas

y los Misterios Aguerridos

de la Mística Plegaria.

Y Aún me Hablás, Poeta

entre Grietas Indormidas

que Se Mecen 

en Anticuarios Remotos Y Atrevidos

Fuga en Versos que ha Besado el Campanario

de los Azahares

de los Tiempos...

(Patricia)