A los sueños míos

Siguen volando sueños en la pena

nocturna y en las patas de los búhos.

Siguen dejando el vicio de una estela

cual gusano surcando el alto mundo.

Siguen los sueños tiritando al punto

de ser hastío a mis ojos que pesan.

Siguen sangrando venas en lo abrupto

del tálamo sensible a la quimera.

Solo siguen sin ser más que preseas

del consuelo del sueño irresoluto;

la caricia mal ávida que cela

a la más real que vive entre lo puro.