VOLVIÓ EL POETA

El poeta no ha muerto.
Vuelve al mundo  a través del verso.
Hay énfasis, persistencia,
fuerza para seguir.
En medio de las sombras 
buscaba la luz de sus ideas.
Se paró en el ocaso 
y con las manos mustias
detuvo aquel silencio de la inmutable poesía.

Pensó en escribir un drama, 
quizás un epigrama.
Crear una épica histórica o una  triste .elegia.
Trato de convencer a la musa
que le inspire algo diáfano, algo níveo 
que se adentre en la bruma
de sus más  caros anhelos 
Pidió ayuda a la luna,a las luciérnagas,
al búho, a las estrellas,
al grillo intermitente ,al eco del silencio.
Vio el amanecer.
Sintio la frescura del matinal rocío.
Se perdió en la espesura del bosque,
el serpentear del río, el vuelo de las aves.
Se arrebató en el mundanal ruido 
con las noches de lentejuelas,
el derroche de la risa, el tintineo de copas.
Le enterneció el llanto de un niño 
al ver la luz del mundo.
Se le estrujó el   pecho 
con las manos sarmentosas  de la 
anciana desvalida,
la mirada perdida del infeliz rapazuelo
en la calle encementada.

Ante esta gama  de ideas,
cálidas y frías sensaciones, 
profundas cavilaciones.
El poeta tendió el papel,
cogio la pluma.
Plasmo con ellos en mágica sincronía 
entre el verbo y sustantivo,
la sintaxis y la semántica,
la metáfora y la rima, 
aquel poema que anunciaba,
no importa lo que decía,
su retorno a la poesía 
y a los poemas del alma.

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