Hoy no me encuentro,
me he puesto el pijama
y ya miro por la ventana
el regreso de las aves
que nunca fallan.
A la misma hora de siempre
ya se les ve,
tal estatuas
en sus ramas.
Por allí en la Mancha
los mayores miraban
hacia ese horizonte
que entre luces
medio apagadas
siempre traía a los gorriones
y a las palomas torcaces
de vuelta a casa.
Aquellos hombres
habían estado en las guerras
de Cuba, Filipinas y África
y sabían mucho
de lo que costaba
llenar las panzas.
Eran,
los recuerdos me señalan,
flacos,
como Don Quijote
y juiciosos,
como Sancho Panza.
Se sentía la mirada
de aquellos hombres,
fría,
casi extraña,
parcos en palabras,
todo se lo jugaban
a decir poco
y de pasada
de ser posible procuraban,
en las conversaciones,
no dar al contrincante
nunca ni una mínima ventaja.
Los veo entre lejanas instantáneas,
con un cigarro de hebra,
en los labios,
como si el ser humano necesitara
del tabaco
en sus horas buenas
y en las malas,
y mientras fumaban
hablaban,
sobre las cosechas,
los hijos,
el precio del trigo
o de la cebada.
No había futuro
en aquellas caras,
todo era el poyo de la casa
y el banco de la plaza.
El presente sobe ellos mandaba;
el pasado eran los recuerdos
que les remordía las entrañas
y con el pretérito imperfecto
canciones cantaban
que desgarraban el alma.
Los recuerdo observando
el paso de las horas
mientras el sol
de media mañana
en la Solanilla (1) tomaban,
para poco a poco,
ya de retirada,
volver a sus casas.
No esperaban
de la vida nada,
la muerte siempre era
una cosa
que ella sola llegaba,
un día esto
y al otro aquello,
la siembra y matazón (2),
la recolección
y con lo poco
que en la cartera entraba,
si se podía se ahorraba
y si no se rezaba
a la santa del pueblo (3),
con devoción tan cristiana
que espantaba
hasta las lágrimas.
(1) La Solanilla era el lugar del pueblo donde los vecinos tomaban el sol. Allí el sol llegaba más intenso en los inviernos. Una pared blanca detrás hacía de frontón y de pantalla
(2) Matazón, se refiere a la matanza del cerdo/puerco/gorrino/cochino. Recuerdo como sobre una mesa se consumaba un acto criminal, vital y necesario para poder sobrevivir por aquellos lugares olvidados del mundo.
(3) En aquel pueblo la Santa era Santa Águeda y el Santo que nada mandaba, San Isidro, el Labrador.
-
Autor:
jvnavarro (
Online) - Publicado: 2 de junio de 2024 a las 03:43
- Comentario del autor sobre el poema: Tenía delante una fotografía de otra época y me han llegado los recuerdos de tal forma que no he podido negarme a hacer un poema. Todo es tal y como lo recuerdo. Casi un espejismo, casi una instantánea, casi una lágrima, casi de todo un poco de nada falta en este poema espartano, por aquello de que la realidad de lo que uno recuerda es fría, tanto que es como si en mí alma, aquellos paisanos del alma habitaran. Ya nada volverá. El pueblo vive inmerso en una odisea que lo lleva sin remedio a dejar de existir en un futuro muy inmediato y con esto poco más que decir. España tiene miles de pueblos a punto de desaparecer, las gentes se fueron marchando a lo largo de años y más años. Una emigración casi forzada por el hambre y los espacios rurales se están convirtiendo en no más, que en lo que queda, de viejas fotografías.
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 61
- Usuarios favoritos de este poema: Llaneza, María C., racsonando, Omaris Redman, José López Moreno., Pilar Luna, FRANCISCO CARRILLO, Dante Cruz Velez, Classman, WandaAngel, María García Manero 🌷, MISHA lg, Alexandra L, Violeta, JacNogales, David Arthur
Online)
Comentarios24
Has plasmado con mucho encanto esa fotografía rural de otro tiempo, donde se fumaba caldo, y se escuchaba el canto del gallo o el sonido del cuco...
Yo he hecho camino a la inversa, he regresado a la aldea, a pasar mi tercera edad...
Que la vida te sonría!
Gracias amigo
Interesante historia hecha poema.
Me gustó.
Un abrazo con cariño José
Gracias y un saludo
El mundo rural, solitario, duro, pero entrañable, nunca he vivido en ese mundo-
Un saludo
Gracias y un saludo
Muy hermoso, profundo y sentido poema. Mi pueblo ya no es mi pueblo "es una foto cualquiera" que nos desgarra el alma, otra historia del quisiera...
Grande mi abrazo, estimado poeta.
Un abrazo y gracias por leerme
"No había futuro
en aquellas caras,
todo era el poyo de la casa
y el banco de la plaza.
El presente sobe ellos mandaba;
el pasado eran los recuerdos
que les remordía las entrañas
y con el pretérito imperfecto
canciones cantaban
que desgarraban el alma."
Todo lo que logra sólo una fotografía, tantos recuerdos que asaltan la mente, que terminan en una hoja plasmados en bella poesía, muy amena lectura, saludos cordiales amigo Poeta, feliz domingo,
Un saludo y abrazo Omaris
NOSTALGICO PERO BONITO¡¡
Gracias amigo
Un saludo
Gracias.
Toda una larga historia que he de retomar....Gracias por compartir, inspiración. Cariños.
Un saludo y abrazo. Yo vuelvo mucho a las orígenes y sobre todo a los primeros recuerdos con no más de cinco años son los más puros y los que creo que me acompañarán siempre. Está imagen es del año 1961. En aquellos bancos se sentaban tres generaciones de hombres de los queda ninguno
Las mujeres no tenían derecho a banco . Esa es otra historia, todo era casa, trabajo en el campo, acudir a la iglesia y compras en un ultramarinos y acarreo de agua de los pozos. Parir, criar a los hijos, cuidar a los mayores y satisfacer, como si fueran yeguas, a los maridos. Esa era la España rural de hace 75 años en España
Un saludo
He leído su poema y me han llegado recuerdos, no solo de los que yo haya vivido, sino de cuentos de mi padre, y he terminado llorando.
Así de poderosas son las letras.
No, no piense que me ha hecho mal, me ha hecho bien sacar de adentro un poco de las penas.
Un gran abrazo, estimado poeta.
Al final todos los recuerdos desembocan en lo mismo, en las cosas sencillas y entrañables que son las que verdaderamente llenan el alma
Un saludo y abrazo
Fuertes imágenes nos traen tus letras fuertes, pero verdaderas, pueblos fantasmas, que lloran ante los ojos de Dios, olvido, abandono para los pueblos de campo, una gran pena. Gracias por compartir tus letras.
Saludos, Alex.
Gracias por leerme y un saludo
De la observacion nacen los escritos, y este que hoy nos obsequias, es muy bueno y pintoresco.
saludos estimado y talentoso amigo poeta JVNavarro
Gracias amigo y un saludo
👍🙋♂️
Has vivido y en tu vivir te llegan los recuerdos que expresas con tanta devoción y precisos se leen, tanto es así que el aroma de nostalgia llega y se siente , una historia muy interesante, saludos José Vicente.
Gracias por leerme y un saludo
Bien José Vicente, es el alma que desata lo que se tiene dentro. Admirable, yo no me he permitido revivir mis pasados años, tiendo a pensar en el mañana.
Un gran abrazo a usted escritor creativo, sabroso e impredecible.
Creo que es importante pensar en ese mañana pues de una forma u otra es donde nos tenemos que ir alojando. No está mal prepararse para ello intentando encontrar solución a las muchas dudas que tenemos
Un saludo y quedo agradecido con sus palabras
Un recorrido por la historia literaria apreciado jvnvarro.
Gracias y excelente trabajo.
Un poco de historia hay que tocar todos los palos
Un saludo amigo
"Eran,
los recuerdos me señalan,
flacos,
como Don Quijote
y juiciosos,
como Sancho Panza."
Que hermosos recuerdos poeta!
Recuerdos de la niñez
Un saludo
.....Aquellos hombres
habían estado en las guerras
de Cuba, Filipinas y África
y sabían mucho
de lo que costaba
llenar las panzas......
Buena reflexión acerca de un otro tiempo jv.
Saludos y un abrazo poeta
David
Igualmente amigo,
un saludo
Igualmente amigo,
un saludo
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