La mujer de la infancia rota

La mujer de la infancia rota

su mirar derramó un ente estéril

para atolondrar el aura mía.

Ha desolado toda composición, toda letra

y toda vida.

Migaja hecha canción nocturna sin folclor;

cumbre pálida de una garganta herida,

áspera por serle fiel a la jornada infértil.

De aquellos nocturnos vestigios eres donde agudas

se transmutan las fotografías.

¿Cómo es que me volví adepto a tus lágrimas añejas;

cual destino único es el alcohol que te pronuncia?

Prometo desahuciarte en cada fragmento

—que se extirpe hacia el olvido— de palabras

que con gesto piadoso se ocultan,

"Se tiñen firmes para adorarte bajo el yugo de esta que fue nuestra noche"