Niña en el tropiezo
te cruzaste con la comba
caíste en el enredo
encerrada en su mazmorra
Apretada en tu cuello
te mantiene en su ahorcado,
se presenta como un juego
para aquellos que han amado.
Es la comba la asesina
causa que has de esquivar.
Ella es la cuerda suicida
enredo que has de soltar
Ella busca en el abrazo
acabar con tu dolor.
Ella engaña en su color
A ese llorar del corazón.
y la miras con deseo
como libre mira el reo
y la miras con descaro
hasta implorar el desmayo.
Ella puede ser maligna.
Ella clama una salida
entre susurros.
Ella es la opción indigna
para aquel que mal conviva
entre sus muros.
Y la comba permanece
donde ya no queda el nombre
de esa niña que se esconde
entre las gentes
Y la comba permanece
como una lanza de cobre
que apuñala a los hombres
si estos mienten.
Se transforma…
en mil formas que ella toma
Se transforma, se transforma.
Se transforma…
en un rojo que carcoma
Se transforma, se transforma.
Se transforma en puente roto
de candados que no quieren
separarse del barrote
que los ata.
Se transforma en otro cinto
que colgado estar prefiere
a seguir con los azotes
su visita. (indistinta)
Y la comba permanece
donde ya no queda el nombre
de esa niña que se esconde
entre sus muertes
Y la comba las requiere
por ser cuchillo del pobre
que el afán por ser mediocre
no lamente.
Se transforma…
en vil veneno de una cobra,
se transforma, se transforma
Se transforma …
en la piel de la ponzoña
Se transforma, se transforma.
Se transforma en agua tibia
Se transforma en tiroteo
en otro coche sin bugías
en la música del credo
Se transforma, se transforma…
Mil formas adquiere la comba
a través del temor.
Quizá sea vida en la sombra
de un simple perdón.
¡Mátate!
¡Salta ya!
Salta a la comba
como un niño más.
¡Mataré!
¡Saltarás!
Grita la comba
al estrangular.
y la miras con deseo
como libre mira el reo
y la miras con descaro
hasta implorar el desmayo.
Y la comba permanece
donde ya no queda el nombre
de esa niña que se esconde
tras lo inerte.
Y la comba se transforma
ante aquellos que la miran
de reojo si se olvidan
de sus obras.
Y la comba por ser comba
se transforma en un juguete
que entre niños se divierte
por ser comba.
Pero niñas la recogen
esperando una salida
al martirio que es la vida
para el hombre.
Pero niñas se suicidan
jugando con la amarilla
y sus ojos ya no brillan
por su huida.
Se transforma…
en mil formas que ella toma
Se transforma, se transforma.
Se transforma…
en comba que en su atar adquiere
otra forma en que transgrede
aquellas normas.
Y ella salta en una niña
que se rinde en su actuar
y que no puede llorar
entre las viñas.
Y se transforma…
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Autor:
Tomás Osorio del Río (
Offline) - Publicado: 4 de julio de 2024 a las 05:18
- Categoría: Triste
- Lecturas: 8
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., alicia perez hernandez
Offline)
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