Exaltación al poeta

Exaltación al poeta

Dime, poeta, tu secreto, 
dame el aire con que hueles 
las pasiones arrimadas 
al claro azul de tu frente, 
quiero saber cómo le haces 
para inventar tantos versos 
desde las diez de la noche 
a la hora en que amanece, 
sin que el sueño te derribe, 
sin que te tiemblen las piernas. 

Hay un asombro absoluto 
-no lo dudo, ni lo creo- 
Dicen que eres brujo, poeta, 
que vives de los conjuros 
que se asoman a tu puerta, 
que cabalgas una escoba, 
una escoba hecha de trenzas 
de las mujeres más bellas 
que pasan, cruzan y vuelven 
del jardín a la alameda.

Te calumnian cuando dicen 
que acosas a las abejas 
para robarles la miel 
que luego brota en tus versos, 
como lirios y amapolas, 
como rosas y jazmines 
que en el invierno florecen 
bajo unos copos de nieve 
aún más blancos que la leche 
derramada por el suelo. 

¿Naciste así o te hicieron? 
dime con qué materiales
se construyen las estrellas, 
de qué mar de aguas saladas 
vienen tus lágrimas frescas, 
como fingir tu sonrisa 
hecha de versos inversos, 
de comprimidas angustias, 
de carencias sin remedio, 
de sangre, sudor y sueño.