Sangre de mi sangre

Hoy la vi, pero no era ella. 

Algo estaba mal, algo se había roto. 

Era como si una tormenta se formara dentro, haciendo sus destrozos y abriendo espacio a las gotas por sus ojos.

 En el fondo, yo sabía quién era y por qué estaba así. 

Yo sabía que era ella, y cómo no reconocerla si ya llevamos dieciocho años juntos, si ha estado para mí siempre.

 ¿Cómo confundirla, si sus ojos eran los míos, si sus rasgos me recordaban tanto a mí? 

Ella era mi madre. 

Y yo solo era un mal hijo, la causa de sus esfuerzos y también de sus desvelos, era sangre de su sangre y aquella vez también era sus lágrimas.