Versos sin destino ni destinatario

I

La noche, un lápiz, una hoja de papel y yo.

Quiero escribir

pero es un acto infecundo

pienso en Descartes;

no logro existir.

¿Qué pasa en mi mundo?

¿Versos sin musa?

O, ¿musa sin versos?

Hay caos en mi universo

No hay creación

Ni tampoco big bang

¿Y mis versos, dónde están?

II

Insisto, confronto a la musa

Intento sonetos, versos libres;

obtengo líneas vacías, sin rima

versos que nadie ya usa

versos que nadie ya escribe

la situación es la misma;

III

Sólo letras, palabras sueltas

que no encuentran un sentido,

girando como una ruleta,

orbitando como un planeta,

versos que nacen y mueren,

otro intento fallido.

Como las olas del mar;

son versos que van y vienen.

IV

Entre tanto, sin ángel y sin hada

me siento; casi vivo, casi muerto

burdo prisionero de la nada,

sin flores en mi huerto.

Sin piedad, la prosa me interpela;

transito una ruta sin bitácora

soy como un barco sin propela;

un sujeto sin metáfora.

 V

Furtivamente, llega el amanecer;

sólo letras, palabras sueltas.

No aterrizan, son infinitas vueltas.

Desconcertado, siento languidecer.

Miro a mi alrededor;

veo una cama desordenada

por horas de insomnio acompañada

VI

Al otro lado, sobre la mesa,

siguen ahí; la noche,

el lápiz, la hoja de papel

y yo. También, una copa de vino;

intentando ser consejero

o tal vez, un acicate divino.

VII

Con ello, llega el fin del camino;

Estoy extenuado,

sigo extraviado,

he dado un salto al vacío creativo.

En mi imaginario;

solo letras, palabras sueltas,

resaca de ideas,

sin cosecha.

Nada extraordinario.

Nada más que;

versos sin destino,

ni destinatario…