Las Horas Del Latino
Las horas que devoran nuestro sueño,
lerdas horas ardiendo como estopa.
Como balas de tiempo a quemarropa,
nos queman como yesca y como leño.
Todo arde, nuestro más ínfimo empeño,
nuestra sangre es Amerindia y de Europa,
siempre expuesta al racismo que la arropa,
pero anhelando el cénit del ensueño.
Las horas, nuestras fieles enemigas,
danzando como zombies en la tarde,
que en tu ojo no ven pajas, te ven vigas.
Y así van las malditas sin alarde,
llenando de segundos las barrigas...
que en estoico sopor, de hambre, nos arde.
Tommy Duque
Aug 10 2024
Puerto Barrios, Guatemala.
Copyright © Derechos Reservados.
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Autor:
Tomasito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 11 de agosto de 2024 a las 00:04
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: Vogelfrei, Rafael Escobar, Dr. Salvador Santoyo Sánchez, jvnavarro, Classman, Llaneza, JacNogales, WandaAngel, Antonio Martín, Lualpri, Nacho Rey, Freddy Kalvo, Lucía Gómez, Pilar Luna, Patricia Aznar Laffont, María García Manero 🌸, David Arthur, Mauro Enrique Lopez Z.
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