De los grises chopos

De los grises chopos,

en el otoño,

 lloran las hojas

su lánguido caer,

cubren la mirada de tonos,

que solo el pintor de los siglos

sueña en su lienzo de óleos.

 

De la hojarasca de los suelos

germinan nuevos hongos,

y vuelven los verdes gnomos

su bosque a cuidar,

a desenterrar tesoros

y mudos  arcanos

que salmodian en  coros

en la noche de claros.