Vagabundo

Besa el concreto con la mirada
bosteza,
escupe aburrimiento.
Un huacal de madera es su trono. 
¿Será un mirador de la lluvia cotidiana
o espera la huida de la hora gris?
¿Un preso al aire libre?
Detrás suyo cuelga una vida,
marchita: 
Una bolsa de plástico, 
un bastón, 
un morral, 
una memoria,
un pulmón herido.
Se busca en la lluvia, 
                         se desconoce. 
Así pasará 500 días.
La tristeza lo ha invitado a su casa.
                                            Coexisten
en un viejo parque
donde los niños ladran
y los perros se arrullan.