(Con el gesto indigesto de su miope filo) La guadaña daña sólo aquello que no toca

CABIZBAJO BAJO UN LUTO IRRESOLUTO, BOQUIABIERTO,
vierto, sobre estas migas de asombro derruido, ruido,
mientras supura pura rabia, puro frío, la noche,
y el pasado, desacompasado, desemboca boca adentro
para que ni siquiera quiera dormir sin recordar.

Harto de esta paz incapaz de apaciguarme, exaspero,
pero, atrancada, cada vez más esquiva, más deforme, 
la alegría —para mi sorpresa— presa es de lo mismo:
de esta insatisfecha fecha que todo lo va obstruyendo, 
yendo por los nichos de los recuerdos que no serán. 

Y así, mustio, en tanto que de la semana mana invierno, 
hiberno yo el desastre, sastre de ojeras, culpas, gritos.
¡Demasiadas las respuestas puestas en aquel entonces!
Hora es ya de desvestir su robusto busto de ecos,
que si el llanto me amarrara rara vez podré sanar.

La otra luna de la cara (2024)