CRÍTICA A LAS SANTAS PÁGINAS

Las palabras, son extrañas formas de hilar pensamientos,

Ficticios encuentros con la imaginación,

Que puebla la realidad de intenciones y paradigmas.

 

No hay nada que hacer, porque nuevamente el tiempo,

Lleva un acento que nubla las visiones de los espectadores:

Así, se transita ciego por un mundo hostil,

Que conduce con dolor a la otra muerte:

Aquella, que se da en vida y hace temblar los dioses inventados,

Con los que se disfraza el porvenir.

 

Se es una marioneta de un destino, que se niega a desistir,

Alfareros de piezas únicas y frágiles;

Árboles sitiados por un paisaje eriazo, sin agua…

 

Se subsiste, porque la belleza toca a veces la puerta,

Pero es demasiado el costo de una aventura

Que auto-condena a las rutinas tediosas,

A momentos de desilusión…

 

Se sobrevive, cautivos del tiempo y el destino,

Haciendo piruetas en la cabeza, con una esperanza aprendida,

De una tradición, que obliga a vivir en conformidad con lo establecido.

 

Lo demás, es poesía…