Que se toca,
en un verbo pretérito
de un futuro clásico,
de un hoy, al instante, en escalas
de voces de pájaros, de olores de pieles,
y soplos en flauta dulce,
sabor especial de las delicias en pies y manos,
que tiemblan en los silenciosos remolinos
que se tragan las canciones selectas
de una pasión aleatoria,
y las letras que cantan, la memoria
por siglos, que armonizan en la lírica bella.
- Autor: José Ángel Pineda ( Offline)
- Publicado: 17 de septiembre de 2024 a las 23:03
- Categoría: Amor
- Lecturas: 16
- Usuarios favoritos de este poema: Scarlett-Oru, Antonio Pais, Augusto Fleid, alicia perez hernandez
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