¡Volveré!
Escuché que en el desierto
pueden crecen girasoles
En éste en el que habito
quizás también crecían
Pero ha llegado un sol
Oscuro, pérfido y maligno
Y se ha llevado la fé
De lo que aún vivía.
Un sol abrasador
que arrasó con el anhelo
Un fuego de exterminio
que todo lo elimina
Girasoles en llamas
son lo único que veo
Símbolo de lo poco
que aún sentía que latía.
Lo que solían ser
Ahora no lo son más
Ya no representan ni luz
ni esperanza, ni belleza
Son solo el recordatorio
de que todo son cenizas
Yaciendo inertes y erguidas
aquellas flores extintas.
En los desiertos
no crecen los girasoles
Tan solo son artilugios
de una ilusión vacía.
Aquí únicamente quedan
Simples ecos del pasado
De tiempos primaverales
Que ahora inunda la sequía.
-
Autor:
Carolina Montero Mendoza (
Offline) - Publicado: 18 de septiembre de 2024 a las 20:17
- Comentario del autor sobre el poema: Con este poema me pasa algo bien particular: siento que no lo he escrito yo. Pero así son ellos, caprichosos. Se gestan y llegan al mundo como se les da la gana. Dudé mucho para publicarlo por esa misma razón, porque siento que carece de mi estilo, mi "impronta" y mi "voz poética", pero en últimas y pensándolo bien, dejaré que como siempre, mis palabras hablen por mí.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 23
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, alicia perez hernandez, Augusto Fleid, Llaneza, Lualpri, Andy Lakota👨🚀, Ricky Arbenz, Raül Bernadas, jvnavarro, Mauro Enrique Lopez Z., Pilar Luna
Offline)
Comentarios3
Saludos de un pingüino pelirrojo en el desierto del Sáhara…
Hablando de metáforas complejas... 😅
Saludos para ti también.
Carolina, hola.
Jajaja.
Hablando de metáforas, publiqué un poema titulado “Aquí estoy más solo que un pingüino pelirrojo en el desierto del Sáhara”.
Donde con humor use varias metáforas.
Saludos con sano humor.
Pasaré por tu perfil para leerlo 😉
El humor es importante para la vida, y si viene en forma de poema, mucho mejor.
Gracias por leerme, y también te envío otro saludo, ya en serio, desde la ya no tan fría Bogotá 😁
Como marino que fui, arribé a varios puertos colombianos. Calor infernal. Los pájaros caían fritos del cielo. Literal.
Me gustan tus poemas y metáforas.
Saludos, amiga poeta.
He llegado a pensar que ningún poema es escrito por uno mismo. Es telepatía, es un dictado, es un mandato del alma que se transcribe en metáforas poéticas. Tristísimo y bello
Así es, Raül. Desde el primer poema que escribí he creído que es "alguien más" que nos está susurrando al oído palabra por palabra. A lo mejor es en realidad lo que tú describes tan bellamente: Un mandato del alma.
Muchas gracias por leerme y por tu comentario.
Tienes toda la razón del mundo, Carolina, los desiertos eran en la antigüedad tardía hermosos vergeles llenos de otro tipo de vida a la actual, algunos de los restos más antiguos de seres humanos se han encontrado por esas latitudes. Ejemplo de ello una falange del dedo de un Homo sapiens encontrada en el desierto de Nefud. Ahora mismo los girasoles ya solo crecen en las zonas semidesérticas de la España del interior .Todo como tu dices es una especie de ilusión óptica, lo que ahora vemos, dentro de unos cientos de años, será imposible de ser visto por los seres humanos de ese instante. Un poema escrito con mucho ingenio
Un saludo
Todo nació por un comentario de alguien que mencionó que en algunos desiertos aún pueden hacer crecer girasoles. Yo ya había escrito un poema sobre el desierto como metáfora de la sensación de vacío y desencanto. Una serie de factores, entre ellos mi gusto por los girasoles, hizo que este poema viera la luz.
Gracias por leerme y por tu comentario.
Un saludo para ti también.
Un saludo Carolina y gracias por comentar
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