(Soneto alejandrino blanco)
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Buitre, cuervo o bien búho, tú dime como quieras;
pertenezco al vacío terrenal de este mundo
y nunca me complace ningún juicio del lobo;
el hombre es en si mismo su propia destrucción.
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La vida en un poema es cual rosas de mayo,
una mentira vana bien hecha y bien tramada;
mas no soy de teatros, mentirles no concibo.
Tú dime como quieras, bazofia o esperpento.
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Me da igual el plus blanco de la anodina vida
da igual si es gris el cielo, si la noche es profana
tan profana que aflora de su vientre cadáveres;
es lo mismo de siempre, yo prefiero morir
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que vivir cauto en este placebo contubernio
llamado sociedad, llámame por mi nombre.
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Azul de cianuro
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Autor:
Azul de cianuro. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 27 de septiembre de 2024 a las 01:07
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 19
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, La raiz que no se seca, Llaneza, La Bruja Irreverente, Ricky Arbenz, Mauro Enrique Lopez Z., María García Manero 🌸, alicia perez hernandez, Pilar Luna, Sergio Alejandro Cortéz
Offline)
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