Viajo en una nube gris
Y tengo un aura de poeta inconcluso.
Las metáforas son exiguas
Y los versos huyen solapados
En una brisa de primavera
Sin flores, ni colores…
Siento una tristeza de barco fondeado en el recuerdo
De una pintura oxidada por el tiempo.
La poesía es un navío anclado en el ayer
Que habla en un idioma ininteligible,
Señalando rutas de papel
Con vientos acostumbrados
A embestir ocasos.
En una línea recta, uno a uno
Se van acumulando los cuerpos
De seres que nacieron y murieron en mí.
Son ellos los sostenedores de los versos
Que alguna vez escribí.
Tengo un destino de poeta
Que habla en los idiomas
De las páginas en blanco,
Que se embadurnan
Con los delirios de cada día.
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Autor:
edgardo vilches (
Offline) - Publicado: 27 de septiembre de 2024 a las 08:31
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 63
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Augusto Fleid, Scarlett-Oru, jvnavarro, ElidethAbreu, EmilianoDR, Mauro Enrique Lopez Z., Gonzalo Márquez Pedregal, Sergio Alejandro Cortéz, racsonando, El Hombre de la Rosa, JoseAn100, Hugo Emilio Ocanto
Offline)
Comentarios1
Edgardo, con este poema me pareces un poeta completo que teje versos hermosos.
Abrazos y gracias.
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