La obra

Y ellos me dijeron que dejé de escapar

"Cómo hacerlo?" Pensé, sí estuvieron a nada de matar a mi alma que sólo rogaba paz.

Se hartaron de mi forma de pensar y sólo me centro en fracasar.

Estoy harta de fallar pero cómo no hacerlo si los demás no esperan más?

Me miran como sí lo hice fue decepcionar pero mi mente se cansó de tratar de mejorar.

¿Acaso sólo eso será?

¿Esperar a que ellos vean a alguien más?

Cambié hasta de piel, intenté leer idiomas que nunca estudié 

¿todo para qué?

Fui demasiado para un comienzo pero poco para un final, entonces creo que ya no tengo nada más que sólo esperar a que venga alguien más.

Capaz sólo soy alguien que sólo ve el mal.

Capaz soy alguien que ya no da más.

Me dijeron que mi final no vale más y que yo sólo sirvo para sentarme y escuchar.

¿Acaso no tengo algo especial?

Mi corazón siempre ha buscado destacar, incluso he pensando en volverme alguien para experimentar.

Ya hasta los demás me ven incapaz, creo que lo único que queda es esperar a que cambien mi final porqué yo sola sólo sé desilusionar.

Hasta yo misma puli mis huesos para que sean lo que más llegue a destacar en esta solitaria oscuridad.

Se supone que es un momento de paz pero veo a todos luchar y criticar hasta mi forma de amar.

¿Nunca me dejaran de juzgar?

¿ Sentiré en algún momento lo que es la preciada libertad?

Me dicen que ya deje de intentar, que soy sólo un caso más que sólo sabe decepcionar y que sólo deben ignorar.

No hay paz en esta eterna soledad, sólo un vacío que nunca pudo alguien llenar.

Quizás soy sólo una obra más a la que los demás tienen que mirar y criticar.

"Falta color" dijeron cuando vieron mi cuerpo gris y frío.

"No destaca ni transmite algo" dijeron mientras veían que no podía ni sostener mi propio peso, juzgaron el color de mis huesos y la forma en la que mi sangre brota y brota.

Se hartaron de mí y me quitaron de ese museo infeliz por ser lo más débil.

Tuve que mentir y decir sobre mi forma de vivir para que ellos sean feliz y me vuelvan a exhibir.

Pinté mi cuerpo sin importar lo roto y viejo que se volvió con el tiempo.

Rompí mis huesos para que por fin vean algo nuevo.

Dejé de sentir hasta mis dedos sólo para que los demás me miren por un momento con deseo.

Creo que ya es momento de dejar de tratar porque sólo soy esa obra que nadie va a comprar.