En cada poema llora una lágrima.
Sobre papel, los sueños se deslizan
al alba de la campanada prima
como ánimas que en el silencio rezan.
El verso nace de la herida fuerte,
un eco íntimo que el silencio abriga;
la rima danza entre luces y suerte,
desnudando el pesar que triste amaga.
De las trovas se enriquece la vida,
un lírico mensaje de alabanza,
un canto eterno a la voz encendida,
aunque la angustia a veces nos alcanza.
Luz de luna, en tus noches de tristeza,
cual musa griega de prosa serena,
creas voces que el poeta matiza.
entre sollozos de profunda pena.
En estos trazos, hallo la esperanza,
donde resuena el eco de la risa.
Que entre las heridas que el amor lanza,
el dolor con arte bien se confiesa.
¡Sabed todos, que si el poeta muere
su poesía siempre permanece!.
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Autor:
Salva Carrion (
Offline) - Publicado: 30 de septiembre de 2024 a las 08:22
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 36
- Usuarios favoritos de este poema: ElidethAbreu, Soponcio, CARLOS ARMIJO R...✒️, Mauro Enrique Lopez Z., WandaAngel, María C., Paris Joel, Sergio Alejandro Cortéz, Jorge Izquierdo
Offline)
Comentarios3
Salva que poema nos regalas este Lunes!
Es parte de la vida que al morir el poeta sus escritos y versos levantan vuelo, es como la semilla que debe morir para que brote una planta.
Que gran esperanza de la permanencia de nuestros poemas.
Abrazos.
Elideth, hola.
Gracias si te ha gustado.
No obstante, percibo algo que no acaba de convencerme.
Estás abiertamente invitada a criticar y corregir este conato de Serventesios de arte mayor.
Apapacho
Querido Salva, no hay nada que corregir en tu poema, solo hablo de morir para florecer como la semilla.
Una poeta amiga falleció por la civd y sus hijos no prestaban atención a sus escritos, ahora han rescatados sus obras inéditas y las han publicado, su nombre esta en la biblioteca del congreso de USA y ha recibido los honores a su talento en homenajes póstumos. Ellos reciben cuantiosos dividendos por sus obras. Mi padre decía que un poeta vale mas muerto que vivo.
Abrazos.
Tienes razón...
Hay tantos poetas geniales (sobre todo los del siglo XX y anteriores) mundialmente valorados, que murieron pobres. Si hoy vivieran recibirían suculentos euros.
Como digo, las persona pasan, las obras permanecen.
Apapacho.
PD: no te mueras que no es de buena educación.
Apapachos.
A menudo lo digo, la tristeza es la mejor y más fructífera de las musas...Gracias por tu hermoso final.
Creo que el final, de rima asonante es un buen cierre del poema.
Gracias a ti por leer
muy pero muy poco me fijo en las rimas...priorizo el mensaje del escrito
Ah quina veritat mes forta morirà al poeta queden sempre als poemas.
Una abraçada
Mari, Bon dia.
Gràcies per llegir.
Que tinguis un bon dia
Una abraçada de debó
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