Impostor

El perfecto convicto, sin nombre, sin pensamientos, destinado a obedecer en un universo que pesa mi alma mortal en la balanza de la inmortalidad, nací para morir a la silenciosa demanda de mis padres que deseaban vivir su futuro transmitiéndome genes que no tienen futuro. El signatario por ausencia, cuestiono el deber de nacer en un mundo simulacro, donde nadie elige, sino que es meramente elegido. 
Otorgándome el papel de un personaje colorido a través de un manifiesto-oráculo que firma como destino y solidifica el dogma de un fanatismo necio de creer en un mundo que aparece de manera diferente, fui forzado a asimilar el exceso del Absoluto porque el destino implacable estaba escrito con una pluma justo sobre mi piel que sostiene los huesos de un sinvergüenza. 
Llevado a un mundo que quiere que desfile como un buen individuo en un colectivo que deja en la entrada un billete donde la muerte, imitando despreocupadamente a un contable, firma con una letra legible y firme bajo nuestra fecha de muerte, no se me dio la fuerza para luchar, así que me dirijo hacia un desastre disfrazado en un concepto que intenta darle valor y significado a la vida, simulando la muerte de un cuerpo destinado a regresar a la tierra. 
Se levanta un telón, elijo una pequeña silla y miro la pantalla que me presenta como un banal, un inútil, un niño nacido en una era donde los hombres se esconden en sus propios cuerpos. En una obra surrealista con paisajes de un mundo que no tiene verdad, soy el actor sin nombre, sin país, sin un pedazo de futuro, porque el drama que se desarrolla en la pantalla flotante parece ser que… soy un impostor. 
La película ni siquiera ha comenzado bien cuando una procesión de sirvientes, pisando imperiosamente la alfombra, me anuncia que la muerte ha elegido mi día para morir y me insta, sin vergüenza, a salir al pasillo. 
Resignado, llevo mi ser hacia el pasillo donde la muerte me espera con el ticket de actor y me muestra el corto camino hacia el paraíso flotante donde nuevamente se me espera para ser parte de este ciclo aterrador: nacer contra mi voluntad, sin ropa, sin ojos, en un mundo donde la vida ha perdido su propósito, en el día en que envió al primer hombre a la muerte.