Sobre el papel.

 Es hablar con el viento frenético. 

Mojarse los labios de lluvia fría. 

Es bailar con la música del mar 

que amansa a la fiera traviesa. 

Es tatuar sobre el papel 

los sentimientos caducos 

de otras verdes vidas 

en una historia vaga y lenta. 

Es, llorar por tantas injusticias 

Y contagiar con argumentos 

el corazón humano, dormido 

Y la carne de otras carnes. 

Es la inocencia solidaria 

con boca rosa de niña 

cubriendo de belleza  

el húmedo invierno de la vejez. 

Escribir es como vaciarse 

de cristales rotos y espinas. 

Es perfumar de abril 

la adolescencia infinita. 

A veces,tambien,es morir. 

Antonia Ceada Acevedo