DESORDEN

Uno sangra el amor propio

Nos reconocemos heridos 

Sin que importe grave o levemente

Vemos la sangre caer en las veredas

Sentirnos apartados de nosotros mismos

 

Y me pregunto quién decide qué tiene que pensar el mundo

Cuál es el lado oscuro de los premios

A cada día su esfuerzo, dicta el maestro

Mitos que se derrumban

Alguien programó al hombre

Y resulta que debe desprogramarse

 

La posición horizontal lleva a una ceguera voluntaria

Quien no es malo con su prójimo

Quizás llegue a ser justo

Y quien haga el bien se queje de no recibir recompensa

Basta de tanta obsesión

 

Cuánta atención y desde qué edad

Reconoceremos a los espíritus que nos poseyeron

Cuáles de ellos ya no están más

Y cuáles se sientan con nosotros en la mesa

Es tan extraña la vida

 

Tan primera y última