La idea rápidamente se extravía
en la profundidad del intelecto;
razón humana del imperfecto
que transita vana por otra via.
Apariencia sana del que sonría
disfraza su imprecision mundana;
coraza de la psiquis se ufana
de aparentar soles en contravía.
Juego de pensamiento domina,
la cruda realidad sensitiva,
el girasol no siempre germina.
Afloran diversos pareceres,
cada mente es una cosecha,
fecunda idea está deshecha.
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Autor:
Charlescolt (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 20 de octubre de 2024 a las 09:38
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 28
- Usuarios favoritos de este poema: Sergio Alejandro Cortéz, Antonio Pais, Josué Gutiérrez Jaldin, Mauro Enrique Lopez Z., Ricardo Castillo., ElidethAbreu
Offline)
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