Garúa de Hierro

¡Tanto drama, que esto se ha convertido en una angustiosa miel!

Junto al ópalo del aire, donde una vez estuvo, gozoso,

la sayuela de celuloide ahora es un candado triste,

recién forjado, en declive, desveladamente

listo para su uso adecuado en su nueva evolución.

Un cerrojo de razón emocional chispea, indirecto,

a la figura suspirada, en hamacada elocuencia.

De amarillo se vierte sobre el escalofrío azogado de la espalda,

con su estrafalario murmullo de inercia,

con la astucia de un pecho despechado,

de la canilla halagüeña y el pasado vulnerable.

Este es el siglo de carbonos atribulados,

de la caoba pulmonar: tan arbitraria,

en el higo del esqueleto, la rastra orillada de oscuridad,

en la dinamita polvorienta de los días.

Enmoheciendo el catre del murciélago, es

el cuchillo amistoso y el egoísmo errante del planeta.

La voluntad ensangrentada, sin miedo, rodeada de sí misma,

y la maldad de la culebra obesa,

tan capciosa como la colmena de rosa lenguado,

con su garúa patibularia y su hierro ciego.

Con la velocidad del hueso demacrado, ya desaparecido,

con su arrebato de gallo desgarbado de pretensiones,

y con su sumisión a cuestas, todo engarza maduro,

circundando las moléculas de lamentos fotograbados.

Ivette Mendoza Fajardo