TEJER.

No puedo tejer nada que no sea;

la vida va por donde ella quiere y es,

se parece a las alas y no a un 

triste reloj de pared. 

Tejer tiene sentido si se abandona

el singular de una madeja.

Nada sabrás ni nada sabré

si el pecho no sana las heridas: el

olivo no sabe del aceite.

No quiero parecerme a la ciudad

que esconde las sombras,

prefiero en medio de la nada

que la vida encuentre la tuya,

y la mire, y de ahí salgan 

las manos que se buscan 

como la Luna casadera.

No tengo nombre, ni tú tampoco: eso

solo pasa en las iglesias;

tal vez esas letras empiecen 

a tejer los oídos que se hacen 

con los ojos, o tal vez, la vida

siempre ame el silencio.

Tal vez tejer solo sean 

indefinidas formas

por más que se pierdan

mis ojos en su pecho.