El arte está en afirmar aquello
Que está sumergido en lo aparente.
La música está replicando
Los sonidos del viento
Y una atmósfera de silencio
Se quebranta por disonantes frases
Que nunca se terminan.
El poeta escribe con su sangre
Y la muerte para él es sólo un sueño,
Que está mediado por el tiempo.
Los versos no alcanzarán las estrellas,
Pero tocaran su aura
En una melancólica forma
De crear un porvenir.
El canto surge en la calle,
En la ciudad, en el dolor
Y en los renglones de una pluma
Que ha llorado la eternidad.
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Autor:
edgardo vilches (
Offline) - Publicado: 12 de noviembre de 2024 a las 07:30
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 35
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Josué Gutiérrez Jaldin, Eduardo Rolon, Mauro Enrique Lopez Z., alicia perez hernandez, Sergio Alejandro Cortéz, Gonzalo Márquez Pedregal, JoseAn100, Jaime Correa, ElidethAbreu, pasaba, Jaime Alberto Garzón
Offline)
Comentarios1
Excelente composicion.
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