No distingo los días
De la semana.
La monotonía mata
Hasta la muerte
Siempre en Domingo.
♠︎♠︎♠︎♠︎
No sé cuál elegir
en mi biblioteca.
el poeta marcha
Y queda su memoria.
Nacer siempre es posible,
Solo hace falta amar siempre
Como aman las alas.
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Dicen que escribir es como
La flor a la mariposa.
No sé si será mi caso,
Pero caso son las cosas
Hermosas,que aun
Teniéndola, no buscan
La razón.
♠︎♠︎♠︎♠︎
Un poco está mi casa,
Las paredes de un color.
La puerta está abierta,
El aire sopló.
Una cosa es cierta:
El corazón habló.
Un poco está mi casa,
Un poco estoy yo.
♠︎♠︎♠︎♠︎
En el vivir de la tarde
Un humeante café
Y la ventana.
No siempre las lágrimas
Adoran al ciprés
Pero sí la tierra perfumada.
Si se quiere no hay
Brevedad en el sorbo.
♠︎♠︎♠︎♠︎
Los pájaros revolotean,
Sus alas me llegan
Y espejan como cántaros
Sedientos.
A la fuente solo le queda
Un caño,
Pero siguen los pájaros
Bebiendo mañanas.
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Autor:
Lakota (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de noviembre de 2024 a las 13:40
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: La Bruja Irreverente, Josué Gutiérrez Jaldin, Llaneza, Mauro Enrique Lopez Z., Eduardo Rolon, ElidethAbreu
Offline)
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