Antes de hablar,
el viento necesita de tanto…
agua y verdad,
un poco de enojo,
mucha maldad,
el espíritu de un loco,
pero más que nada;
su libre encanto…
Antes de ver al tiempo pasar,
el iris modula su tacto,
lleva polvo de luz estelar,
mira de la noche sus entrañas,
se encandila con su fuego fatuo,
emergido entre las arañas,
y su manera álgida de anhelar.
Después de pasar,
la vida reposa un infinito,
canto escrito,
imposible de obviar,
aún en esta necesidad,
de ser distinto,
pese a meramente ser uno,
o ninguno,
y abandonar…
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Autor:
Romina Delucetti (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de noviembre de 2024 a las 10:58
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 18
- Usuarios favoritos de este poema: 🇳🇮Samuel Dixon🇳🇮, EmilianoDR, Josué Gutiérrez Jaldin, Mauro Enrique Lopez Z., Antonio Pais, Soponcio, Pilar Luna
Offline)
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