VOCES DE LA TIERRA

MACHU PICCHU: VOCES DE LA TIERRA

Abriré las entrañas de tu tierra.
Separaré piedra de piedra.
Con lo bueno, encenderé el alma,
cultivaré el tiempo que me calma. 

Del plomizo gris lejano,
reescribiré las notas y los acordes
que te inmortalizaron en sueños.
Extinguidas voces lanzadas al abismo.

Los imposibles, volverán a ser ideas,
Cruz del Sur, palabras que pueblan,
tallos y mensajes que se revelan,
pasiones encendidas en un cielo de estrellas.

Desde el Huayna Picchu, 
en un jirón de nubes, sin más formas
que las de anhelos y lágrimas,
llegarán voces que aún resuenan.

No serán quejidos ni llantos,
solo palabras y silbidos en vientos otoñales.
Apenas un rumor del frío que se acerca,
y con él, esperanzas que renacerán en cada primavera.

Ventilaré las historias de tus valles,
la triste historia de un pueblo olvidado,
el sonido de los templos y las paredes.
De la selva, el por qué del silencio exiliado. 

Por mucho tiempo, tu recinto
se cubrió de interminable sosiego.
Y el mensaje, como una tumba sin muerto,
pareció perderse en un instante eterno.

Con los años, lamentos lejanos
(de espíritus invisibles)
pidieron al sol y a la virgen
una oración diáfana y solemne.

Pachamama, mística Chakana,
Madre Tierra, puente cósmico.
Energía y materia, tiempo y espacio que dio
origen a la vida, los caminos y las terrazas.

Utopía modelada por los que fueron 
y por los que no pudieron.
Razas intermedias que, en vacilantes cuerpos,
siguen apagando la oscuridad que los atropella.

¿Es cielo o tierra, lo que en el aire se respira?

Almas solitarias, imposibles existencias,
acervo en repetidas canciones maternas.

¿Es espíritu en el reino o en la quimera?

No serás solo nube, ni montaña, 
ni brotes en las grietas de tus templos,
serás éste y todos los pueblos, con sueños
de media noche por un nuevo mañana.

En la mente del forastero
seguirás siendo: raza primera
que al cielo, el viento
aún lleva.​