Alguna antigua lágrima
se cuelga de los ojos.
Y no queda otra cosa,
que convertir la lágrima
en el difícil arte de la melancolía.
El humo de los trenes
cayendo débilmente
sobre la noche fría.
Y el viento golpeando
sobre las hojas tristes
que dejan a lo lejos
tan solo el corazón.
Un olor milenario
a frutos disecados
guardados en estantes
y aquella casa vieja
que no sabe llorar.
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Autor:
Lucía Gómez (
Offline) - Publicado: 11 de diciembre de 2024 a las 22:58
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 39
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