Es blanco frío helado
que se escarcha en el aire.
Es, donde la luz, si entra en ella,
hiere su interior para molestar a su
descanso blando, y remover todos
esos escombros que se almacenan
de su historia.
-
Autor:
Insopotito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 13 de diciembre de 2024 a las 14:58
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 17
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., ElidethAbreu, EmilianoDR, El Hombre de la Rosa, alicia perez hernandez
Offline)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.