Tus manos...

Manos que
tocan lo into
cable, 
lo que al 
alcance
no está 
del pensaje, 
lo que 
de dentro
sale para
volverse  
cieno 
y vuelve
a ser reguero
y muerte, vida
sin semilla
dentro. 

—Sigo tras el punto y aparte. 

Manos, 
abiertas, los dedos
 puntas de estrellas
apuntando un nacimiento, uñas
de queratina que ansían
pincharse contra una carne 
de amor vibrante, putrefacta
en su recuerdo de azúcar
que se fue sin dejar rastro. 
Manos, las tuyas, 
las que veo pintadas
en el extremo queratinoso
de un marrón sucio, oscuro,
anuncian noche de día, vaticinan
un éxito sin precedentes,
un alcanzar la cima que ni ellas
mismas imaginan y no creen. 
Manos, dueñas, contra la piel
siento tu roce, su pasar profundo
queriendo adjudicarse el calor
que todavía tengo, y que es tuyo,
y del que, generoso, me desprendo
hacia el que ya posees dentro
para hacer tu mar más grande,
más océano que antes, sin esperar
nada a cambio —ya que, de lo con
trario, no sería generoso la palabra
que encaja en este cuento—. 
Tus manos... dentro de las mías....