Espuma

“Aun los siglos atraviesan el mar

para llegar a continentes

pareciera que el mundo

es un espejo roto,

 a veces, un eco desconocido,

o una copia dispersa del dolor…

las olas devuelven los gritos

incansable de una tierra espiritual,

la raíz de sus habitantes,

el fuego de su cultura.

Hay continentes que arrastran cadenas,

aunque parezcan disueltas por sus bailes,

  lo espumante de su espíritu,

pero el ruido de las cadenas en sus tambores,

las olas no entierran,

siempre llegaran a las orillas con la verdad.

¿En la ciudad que encuentras?

¿Alguien olvido escuchar?”

Hay lagrimas que se perdieron

en la espuma de barcos y remos.

La tierra se pegó en la piel

 se lavaron en aguas de un rio

los hijos aún esperan su claridad,

 todo te devora;

 el alma, la piel desnuda,

el hierro y el látigo.

En algún lugar de esta ciudad,

 una flor silvestre que guarda

el eco del silencio interrumpido

 y la memoria de la esclavitud,

en esta dispersión brutal

la ciudad tiene un aroma a raíces

de un dolor que se respira

 por la empatía perdida

carcomida por el velo del silencio.

Hoy, entre las torres de vidrios,

a veces, se escucha la voz

 de grilletes y piel,

“¿Qué se ha hecho del grito?

¿La memoria tiene algún lugar?”

El canto no puede ser arrebatado

 sus raíces son la identidad,

para soltar los lazos que atan

los pies y acercar el aroma

de la libertad que no es un sueño

es la raíz del hábitat en la tierra.

Hay tambores y danzas,

pies descalzos,

que despierta olas incansables

que sueltan a la orilla

los maderos,

del naufragio de una libertad,

confundida por trozos de vestimentas.