Cuarenta y cuatro, son cincuenta y dos,
son cebollas rasgadas, eran
caldos que no se enfrían.
Decadas, centenarios, bodas
pasadas, me tardo, no se rían.
Becuadros rizados, cosas
escarlatas, ojos negros, así
sea de día.
Azur vuestro atavío, quiza azul maya,
no hay altercados, de ti no me iría.
GA/13/01/25
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Autor:
GLADs (
Offline) - Publicado: 13 de enero de 2025 a las 12:20
- Categoría: Amor
- Lecturas: 48
- Usuarios favoritos de este poema: nachosol, Mauro Enrique Lopez Z., ElidethAbreu, EmilianoDR, alicia perez hernandez, racsonando, El Hombre de la Rosa, pasaba, Jorge Izquierdo
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