Solo la tarde sabe ser tarde
Lo mismo que la palabra sabe
Ser pecho.
Todo gira y dilata en la mudez
Y se viene galopando sobre
El frescor de un té cinemascope.
Sé ser yo, y lo soy mientras mis
Renglones huelan a cadáver;
Si eso no pasa es que los semáforos
Solo saben de cuerpos donde
Enferma la hoguera.
De este lado de la ventana Lo gris
No es un gris exacto si tenemos
En cuenta que la pureza no la da
Un pañuelo;
La pureza es íntima y no necesita
Testigos para sentirse plena
Y gozosa.
Así es mi tarde que sabe vestir butaca
Aunque los pájaros vayan a cópular
Entre las hojas sus alas.
No hay duda mayor de recogimiento
Que ver caer vitamina C y tenerla
A ella entre mi sorbo y decirle,
A la par que va durmiendo: vuelve,
Vuelve que de té eres mi lecho
Como son los abriles para el centeno.
Soy tarde en mis tardes igual
Que sorbo a sorbo entre
Los setos.
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Autor:
Lakota (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de enero de 2025 a las 11:59
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 43
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Comentarios3
Hola Andy, siempre un gusto visitar tu portal, disfrutar una grata lectura.
Saludos, que tengas un lindo dia, Alex.
El disfrute es recíproco por tu comentario.
Saludos desde el otro lado a ti y a tu bella tierra.
A ella entre mi sorbo y decirle,
A la par que va durmiendo: vuelve,
Vuelve que de té eres mi lecho
Como son los abriles para el centeno.
......
SOLO LA TARDE... Y tus versos hechos amor en el lecho del centeno.
Gracias, amiga Alicia por tu visita.
Saludos afectuosos.
Sé ser yo, y lo soy mientras mis
Renglones huelan a cadáver;
Si eso no pasa es que los semáforos
Solo saben de cuerpos donde
Enferma la hoguera.
Andy, sigue siendo tu t viviendo en tus letras. Son tu sello personal.
Saludos cordiales.
Gracias, Emiliano.
Sí, intento mi sello en mis poemas porque eso es lo que me satisface más.
Saludos afectuosos.
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