Es un placer,
A quién le gusta,
quién adora,
Y disfruta,
Asar,
Guisar,
Freír,
Hacer un plato,
cuyo sabor,
A la infancia te lleva,
Un recuerdo,
en el cual,
De tu madre,
O abuela,
El recuerdo te viene,
Y sienten su presencia,
Esas recetas,
Añoradas,
Deseando,
De probar nuevamente,
Y que de menos echas,
Con el ingrediente secreto,
Que nunca dijo,
Acertar,
Es un misterio,
Es una casualidad,
Pero en casa,
Te sientes,
Con tu madre,
Abuelo o abuela,
En la mente,
Esa imagen nos viene,
Dura poco,
Pero ahí está,
Acordarnos,
del ser querido,
Que está o no en vida,
Que no nos cocina,
O que ha perdido el tacto,
Y no sale igual,
Esos guisos,
Asados o fritos,
Que no disfrutamos,
Por circunstancias.
Y que añoramos.
- Autor: Adoradom (Seudónimo) ( Offline)
- Publicado: 16 de enero de 2025 a las 15:14
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 13
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., EmilianoDR, Martha patricia B
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