PIENSA…

PIENSA…

El tiempo se acuna.
Sobre la frontera,
de los pensamientos.
Cuando llega el frío,
que el verso congela.

Misterioso anhelo.
Que fabrica fábulas.
Donde el tiempo agota.
Entre dos mitades.
Del mismo concepto.

Atmósfera oscura,
que envuelve la idea.
Cuando el ego asoma.
Queriendo absorberla.
Sueño que hace suya,
la misma destreza.

Siembra pareceres,
que el temor excusa.
Verdades parecen.
De frases vestidas.
Y en el arrebato,
que la idea imagina.
Se funden los versos.
Se agosta la rima.

Detrás de los ojos.
Vive agazapado.
Como en un resorte.
De muelle sentado.
Espera el momento,
que el aura requiere.
Para dar el salto.
Y convertirse en verso.

Solo se quedó.
Convertido en nota.
Subyugado vive.
Preso en la mazmorra.
Sometido al tiempo.
La razón absorta.
La idea navegando,
saltando las olas.
Vaga inspiración.
¿Qué dormitas sola?

Se han reunido todos.
En la misma mesa.
La indecisa idea,
moviéndose inquieta.
Herético e inmóvil,
está el pensamiento.
La musa danzando,
sobre sus cabezas.
Y la inspiración,
airada protesta.
Quiere ser la líder.
Mandar en la mesa.

En un apartado,
de la exigua estancia.
Con cierta ironía,
Sentada se encuentra.
Mira de soslayo.
Es la inteligencia.
¿Qué paciente espera.?

Ángel L. Pérez ®

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20/01/2025