La brisa, la brisa,
Cae por el norte muy deprisa,
¿Qué tiene?
Sus ojos son verdes,
Se destiñen cuando va caminando,
Se vuelve café.
Mariposas se posan sobre ella,
No, ese pájaro las destroza,
Lo espanto, pero no se va,
Déjala, déjala que viva,
No la mates, aún no es la hora
De su muerte.
Es mi hora, ahora es aquí,
Aquí me llevas contigo, mi ave,
Tú eres el que me dará abrigo.
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Autor:
I.A valenzuela (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 26 de enero de 2025 a las 22:10
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 49
- Usuarios favoritos de este poema: Ignacia., Mauro Enrique Lopez Z., 🇳🇮Samuel Dixon🇳🇮, David Arthur, Gloria Villanueva, El Hombre de la Rosa, alicia perez hernandez, Ricardo C.
Offline)
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