Esta vela otrora recia en la mayor con firme botavara,
Ora es candelabro descalabrado, quincalla,
Mano de cera que, temblorosa,
sostiene un hilo de llama.
Pero, con todo, cómo alumbra!
Espolvorea ocres y burdeos
Como una vieja prostituta
En el ritual de la araña
Donde caen los cuerpos,
Ardientes en proteínas
Y en sueños de Disneylandia.
Con la humildad de una frágil ofrenda
En el altar de las madres cansadas,
Oro, imploro: mecha, lumbre, una cerilla barata,
Y la noche, como un colchón desvencijado,
Me abraza.
Y matando enero estoy,
Son las seis de la madrugada,
Todo está oscuro,
La llama no llama,
Y te busco,
Pero duermes
Como el mundo,
Como todo el mundo,
Como vela extinguida,
La calma.
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Autor:
Paris Joel (
Offline) - Publicado: 3 de febrero de 2025 a las 10:33
- Categoría: Triste
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: pasaba, Mauro Enrique Lopez Z., JAGC, Josué Gutiérrez Jaldin, EmilianoDR, El Hombre de la Rosa, Pilar Luna, JUSTO ALDÚ
Offline)
Comentarios3
Es un poema de la incertidumbre, me gusta.
Abrazos
Muchísimas gracias! Abrazo inmenso.🥰🙏
Un placer leerte. Bastante con buen fondo.
Saludos
Igualmente Justo! Muchísimas gracias! Abrazo inmenso 🥰🙏
Hermoso tu versar estimadom poeta y amigo Paris Joel
Muchísimas gracias amigo Críspulo! Veo que tu también madrugas. Abrazo inmenso 🥰🙏
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