Baquetas de granizo anuncian la tormenta
En el tambor de la calle huérfana.
Son las tres de la madrugada y comienza la procesión.
Oigo la saeta de la cofradía de los imposibles.
Tus desnudos, mis desnudos, cual enredadera, hieren esta noche,
Y mana la sangre con la luz primera.
Me arrobo de gris, me visto de gris, empapado de ausencia.
Sabiendo del pecado, porque aún riego el recuerdo
Como flor prisionera en esta maceta,
Ya rota,
Yerta, pero no muerta,
Porque esa flor que me diste, como la lluvia,
Va cruzando la tormenta, y, a veces, bebe,
Incluso demasiado,
Y ya sabes que las palabras hieren
Como las verdades de los borrachos,
Por eso, en esta procesión de imposibles,
Salgo a la calle, aún, por qué no,
Echándote de menos,
Aún
Quebrado.
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Autor:
Paris Joel (
Online) - Publicado: 18 de febrero de 2025 a las 20:31
- Categoría: Amor
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: JAGC, Soponcio, ElidethAbreu, Mauro Enrique Lopez Z., JUSTO ALDÚ, El Hombre de la Rosa, pasaba
Online)
Comentarios2
Hermoso y genial versar amigo Paris Joel
El Hombre de la Rosa
Gracias amigo Críspulo! Nos leemos.
Abrazo inmenso 🥰
Siempre vivimos alguna procesión de imposibles que nos rompen y fragmentan las estrellas.
Muy bonito tu poema, hay ese color neblina que te caracteriza.
Besos
Gracias Patricia! Ves más en mi que yo mismo.
Gracias!
Abrazo inmenso.
Nos leemos.♥️
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