Versos Sin Pretensión
No te escribiré de la luna, ya está harta de rimas cursis, de amores que la invocan en madrugadas ebrias y poetas con el alma en venta.
Tampoco diré que el amor es un jardín; las flores ya se cansaron de sobrevivir a manos torpes que las arrancan para fingir afecto.
Hablaré del café sin azúcar, de los pasos huecos en la escalera cuando ya no hay nadie que escuche,
de las sábanas que luchan con la ausencia, de las monedas regadas sobre la mesa, del olor a lluvia que no limpia el hastío,
de ese reloj que siempre llega tarde.
Porque la vida no es un verso limpio, es un estribillo raído que se aferra al aliento,
y así voy, con la poesía a cuestas, sin musas, sin lunas, sin jardines, pero con una certeza impertinente:
no hace falta la épica para que duela, para que sangre y arañe el alma.
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El hartazgo de las musas
Se ha escrito a la luna, se ha escrito al ocaso,
se ha escrito el soneto del beso en la sien,
se ha escrito hasta el rastro del viento en el vaso,
se ha escrito mil veces esos versos que suenan gastados.
Se ha hablado del alba con versos dorados,
del mar que suspira, del llanto, del sol,
se han dicho elegías de amores frustrados,
se han hecho escombros de un viejo crisol.
Y aun con la pluma mordida en el labio,
con furia, con dudas, con voz de alquitrán,
los mismos estribos, el mismo astrolabio,
se trazan de nuevo con torpe afán.
¿No hay nada distinto?, ¿no hay otra quimera?
¿No hay pieles de letras que ardan mejor?
¿Acaso la musa no exige frontera
o acaso el poeta no exige dolor?
Tal vez el milagro no está en lo inédito,
ni en darle al poema un tono inmortal,
sino en que la sangre que brota en el léxico
se sienta más viva, más sucia, más real.
Que caiga la luna, que muera el ocaso,
que el mar no se escriba si no es con dolor,
que el alma no cante el murmullo del paso,
que hable de ruinas, de rabia y carbón.
Que hable de todo, pero a su modo,
con tinta que arda y queme en la piel,
que haga del eco un grito en el lodo,
y en la hoja en blanco… su propio Edén.
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Autor:
William26🫶 (
Offline) - Publicado: 25 de febrero de 2025 a las 00:03
- Comentario del autor sobre el poema: En la poesía, todo se ha escrito ya. Se ha cantado a la luna y al ocaso, al mar y a tantas cosas más, que cualquier rima corre el riesgo de caer en el cliché, en lo harto conocido, en lo ya nada original. Incluso podría convertirse en un plagio inconsciente de mis propias letras gastadas. Escribir exige un estilo propio, una pluma que no te desplume ni te haga caer en lo mismo de siempre, en ese estribillo que todos cantan pero nadie recuerda. No se trata de evitar los temas ya explorados, sino de darles una voz única, una mirada que solo tú puedes ofrecer. La poesía convierte lo cotidiano en algo irrepetible, y es ahí donde un poeta se distingue de los demás. No es ningún secreto lo que digo, ni pretendo sonar jactancioso ni descubrir el agua tibia. Pero esta es una verdad simple y clara que todos sabemos: hay que afinar la pluma sin perder la esencia.
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: Tommy Duque, Josué Gutiérrez Jaldin, MISHA lg, JAGC, Santiago AlboHerna, pasaba, Hugo Emilio Ocanto
Offline)
Comentarios2
si, pero no es sencillo innovar, ni pa cualquiera...
Exacto, no es sencillo, pero la magia está en esa continua exploración y experimentación hasta encontrar ese punto donde nuestra poesía no sea más de lo mismo. Claro, lo sé, es difícil y hasta podríamos pasar toda una vida sin encontrar esa evolución que se busca pero al menos morimos en el intento y dejamos huella para que futuras generaciones sigan esa búsqueda de una nueva poesía reciclada en lo viejo pero que huela a nuevo.
Gracias amigo por dejar tu comentario...saludos.
Williams...coincido plenamente contigo, tanto con tu publicación como con tu comentario de autor, yo no tengo poemas románticos a la luna, ni al ocaso ni al amanecer, ni a las consabidas gaviotas, sinsontes ni jilgueros, no le escribo a las plantas ni flores, ni a las mariposas ni a la belleza de las estrellas...Yo escribo de la realidad, la mía y de otros, escribo de mis tristezas, de mis experiencias, de mis torpezas...Soy relativamente joven en esto de la poesía, pero partí ya viejo, con una carga emocional que no me permitía escribir de cosas felices por no sentir genuinamente el sentimiento para hacerlo...
También lo he reclamado como tú, pero tu reclamo ha sido mucho más poético que el mío...
Buscar en lo cotidiano y hacerlo con nuestra esencia, que sea único, creo que es ahí donde se encuentra el meollo de todo...será una continua búsqueda para hallar ese punto.
Me gusta mucho el poeta Charles Simic porque se sale lo clásico y encuentra poesía, en una piedra, en una carnicería, en lo que nadie se detendría dedicar un poema, donde lo cotidiano e insignificante encuentra hermosura .
Gracias por pasar y dejar tu comentario...un saludo 👋
Creo que a partir de hoy miraré con otros ojos a las piedras...😕
Piedra
Entrar en una piedra,
eso es lo que yo haría.
Que alguien más se vuelva paloma
o haga rechinar dientes de tigre.
Yo soy feliz de ser una piedra.
Vista desde fuera, una piedra es un acertijo:
nadie sabe cómo resolverla.
Pero dentro, debe estar fresca y tranquila,
aunque una vaca la oprima con todo su peso,
aunque un niño la tire al río;
la piedra se hunde, lenta, imperturbable
hasta el lecho
donde van los peces a tocarla
y escuchan.
He visto chispas salir volando
cuando se frotan dos piedras,
así que tal vez no esté oscuro ahí dentro, después de todo;
tal vez una luna brille
desde alguna parte, como detrás de una colina—
justo suficiente luz para reconocer
la extraña escritura, los arcanos
de las paredes interiores.
Charles Simic...Traducido.
Muy interesante lo de Simic....gracias
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