Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesta su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
?rojo de herrumbre y pardo de ceniza?
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
?¡carne triste y espíritu villano!?.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
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Autor:
Kapirutxo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 2 de marzo de 2025 a las 16:41
- Comentario del autor sobre el poema: Estamos en el 150 aniversario del nacimiento de Antonio Machado . Un gran poeta
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 26
- Usuarios favoritos de este poema: Tommy Duque, Antonio Martín, Pilar Luna, Lualpri, MISHA lg, alicia perez hernandez, pasaba, Freddy Kalvo, Scarlett-Oru, ElidethAbreu
Offline)
Comentarios3
gracias por tus letras poeta
gracis por compartir
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesta su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
besos besos
MISHA
lg
Un grandísimo poeta. !
Gracias, ha quedado de perlas.
Abrazos.
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