Intimidad.

Hace dos días miré por mi ventana,

oleajes traslucidos transcurrían cercanos,

y pude hablarte del oleaje y de algo cotidiano,

también pude hablarte del rosa y del encaje.

Hace unos meses, tumbado en mi aposento,

te conté de la abuelita y sus cantares lejanos,

también te abracé y el tacto dibujó

veredas, valles y colinas.

Y cansado del andar, te platiqué de ansias y proyectos.

Un día de estos charlamos largo y tendido,

asomé un cuento azul y blanco,

inventariamos juntos el pasaje de las nubes,

deshice el orden de tus rizos

y organizamos un cansancio placentero.

El martes de una semana de junio

pude contarte de infantiles carencias,

de cuentos de Poe y de la música de Bécquer,

también hubo un dulce y coincidente silencio.

Y hoy supe, que la intimidad ha sido y es posible que sea.