Cada hoja repleta, sin un hueco en blanco,
cada letra escrita sin preguntar.
Los niños se aburren, los padres aplauden,
pero en sus mentes no queda nada.
Tinta sin alma, frases sin peso,
el cuaderno es un premio vacío.
Importa el relleno, no el pensamiento,
importa el orden, no el desafío.
Y al final del año, lo guardan con orgullo,
como si en sus páginas viviera el saber.
Pero el niño lo olvida, el papel se arruga,
y en su cabeza no hay nada que arder.
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Autor:
Juan de Marco (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 4 de marzo de 2025 a las 21:30
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 37
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Josué Gutiérrez Jaldin, Santiago AlboHerna, ElidethAbreu, Malen, 🇳🇮Samuel Dixon🇳🇮
Offline)
Comentarios1
En mi país estábamos en la vanguardia educativa. Nos agarró un gobierno populista-comunista y en sólo 20 años nos destrozó. Hoy somos unos de los peores ranqueados del Continente.
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